Ich weiß nicht, ob ich mehr Angst oder mehr Wut im Leib habe. Das Miststück! Wofür halten sich diese Kerle bloß? Sie widern mich an mit ihren klebrigen Pfoten, ihrer Dummheit, ihrem Haß. Es wurmt sie, wenn man lebt, vor allem, wenn man ohne sie lebt. Ich hasse sie. Alle. Sie sind alle gleich. Sie verdienen nicht mal die Angst, die sie einflößen, wahrhaftig.
Dorothée Letessier: Die Reise nach Paimpol
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