Ich schreibe mir den Schreck von der Seele, noch immer: Über die ersten unwürdigen Zuhause, die Ausgesetztheit eines kindlichen Wesens in einer Zeit, da sich doch die Erwachsenen nicht helfen konnten. Die unablässigen Fragen nach dem Möglichen. Daß von der Liebe - sogar von ihr - so vieles ungelebt bleibt und daß es so schwierig ist, geliebt zu bleiben.
Nachdenken und Mitfühlen ist nicht angeboren, es muß erworben und am Leben gehalten werden.
Meine Gedichte sind Leben, gegen den Strich gebürstet. Ob ich darin gefalle, daran denke ich nicht. Ich mühe mich auch nicht, absonderlich zu wirken.
Daß ich Gedichte meiner Art schreibe, hilft mir leben und hilft mir, das nächste zu tun. Das eine kommt mehr und mehr aus dem andern.
Mit meinen Gedichten habe ich ein Gespräch angefangen. Das kann ich nicht einfach abbrechen. So sag ich, was ich weiß: über die Kinder, meine Vorstellung vom Leben, meinen Geliebten, der mich unterliegen und auferstehen läßt, über meinen Einwand gegen Vorhandenes, Überkommenes und Entstehendes, meine Liebe zu dem Modell Wirklichkeit, für das ich mich entschieden habe.
Ich bin darin streitbar, auch das ist zu bemerken, hoffe ich. Wenn das Leben eine Art Reise ist, dann sind meine Gedichte Depeschen von unterwegs. Nicht in aller Eile, aber in Dringlichkeit. - Gisela Steineckert
Verlag Neues Leben Berlin 1983, 2. Auflage 1985
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